Направил в гневе, вызванном тобой.
И стрелы верны, не уйдешь от них.
Домой пойдем, мой мальчик. Пусть на тех,
Кто помоложе, гнев он вымещает.
Пусть учится он сдерживать язык
И более ума иметь, чем ныне.
Хор
Царь, он ушел с пророчеством ужасным.
С тех пор, как волосы главы моей
Из черных стали белыми, я знаю –
Пророком ложным никогда он не был.
Креонт
Я также это знаю и смущен.
Мне тяжко уступать, но тяжки беды,
Которые стрясутся над упрямым.
Тебе совет, сын Менекея, нужен.
Креонт
Что ж должно делать? Я приму совет.
